Vor sechs Jahrzehnten wagte sich David Lean in die weitläufigen Sandsteinberge von Wadi Rum, um das interessanteste Gemälde der Welt zu filmen: das menschliche Gesicht. Dieses Credo unterscheidet sich nicht von dem in Winnipeg gedrehten „A. Rimbaud“, dem neuesten Mikrobudget-Spielfilm des amerikanischen Indie-Virtuosen Patrick Wang („A Bread Factory“), dessen zurückhaltende, auf das Wesentliche reduzierte, dreistündige Biografie über den französischen Dichter Arthur Rimbaud wie eine Blackbox „Lawrence von Arabien“ wirkt. Es ist wunderbar und faszinierend.
Wangs Peter O’Toole ist ein junger Mann namens Blake Draper, von dem Sie wahrscheinlich noch nie gehört haben, der aber über mehrere Jahrzehnte hinweg eine überragende Leistung abliefert. Alec Guiness und Omar Sharif des Regisseurs sind jedoch Musikinstrumente, denn „A. Rimbaud“ ist auch eine bemerkenswert esoterische Ein-Mann-Show, die in unglaublich filmischen Farbtönen wiedergegeben wird und einen angemessenen Eindruck vermittelt seiner Art Rollout (ein monatelanges Engagement mit nur einer wöchentlichen Vorführung im New Yorker Roxy Cinema).
Nur wenige Minuten nach Beginn der gigantischen Laufzeit stellt Rimbaud von Draper die Kamera so ein, dass er winzig aussieht, um sich an eine Geschichte aus seiner Kindheit zu erinnern. Es ist ungefähr das einzige Mal, dass die vierte Wand so dreist durchbrochen wird, aber es spricht für Wangs postmoderne Herangehensweise an die große Leinwand – die vor allem gegen Lean ist, der glaubte, dass Werkzeuge unsichtbar sein sollten – und für die Art und Weise, in der „A. Rimbaud“ den spontanen Unfug im Werk des französischen Surrealisten verkörpert.
Angesiedelt im späten 19Th Jahrhundert folgt der Film Rimbauds aufkeimender Jugend durch einseitige Dialoge, die zwar unsichtbare Reaktionen ermöglichen (zum Han Solo antwortet auf Chewbacca) kann nur begrenzt dazu beitragen, diese selbst auferlegte Zurückhaltung zu überwinden. Dennoch ist es äußerst fesselnd anzusehen, nicht zuletzt, weil Draper theatralische Ausdruckskraft mit Nuancen für die Filmkamera in Einklang bringt. Er verleiht jedem knappen, minimalistischen Set das Gefühl, völlig lebendig zu sein, mit einem ehrgeizigen Schimmer im Auge. Dies verblasst jedoch allmählich, als Rimbaud Jahrzehnte später von einem abenteuerlustigen Jugendlichen in London und Paris zu einem zukunftsorientierten Kolonialgesandten in Algerien wird – ein Zeitablauf, der durch theatralische Lichteffekte gekennzeichnet ist – und Drapers Performance sich nach innen wendet und bedeutungsvoll introspektiv wird.
Während die meisten Gespräche halbstumm sind, werden wichtige Figuren in Rimbauds Leben durch Musikinstrumente verkörpert, die von dominanten Tuben bis hin zu melodischen Streichinstrumenten reichen, je nachdem, wer spricht und welchen Platz in der Geschichte sie einnehmen. Allerdings ist jede ihrer Formen, die wie die Erwachsenen um Charlie Brown heraufbeschworen wurden, völlig unterschiedlich. Es ist eine Kuriosität, die oberflächlich betrachtet mit Wangs nüchternem Ansatz übereinstimmt, der aus finanziellen Gründen entstanden ist – in einem engen Raum mit Bühnenwohnungen zu drehen ist viel günstiger, als tausend Komparsen zu engagieren –, aber dieser formale Einfallsreichtum erweist sich als angemessen und letztendlich notwendig, um diese besondere Geschichte zu erzählen. Wang beschäftigt sich mit Rimbaud als einer zutiefst einsamen Figur und sorgt dafür, dass die Isolation dieser bühnenartigen Kulisse zu einer spürbaren formalen Grenze wird.
Es gibt immer Menschen in Rimbauds Nähe (Stühle bewegen sich unabhängig von ihm und Gegenstände werden ihm durch Taschenspielertricks zugereicht), aber selten gelingt es ihm, eine vollständige Verbindung zu ihnen herzustellen. Die Kehrseite dieser Medaille ist jedoch, dass Wang und Kameramann Frank Barrera uns so eng an Rimbaud binden, dass wir keine andere Wahl haben, als uns in den frechen Genie zu versetzen – auch wenn er in seinem ständigen Wunsch, zu entfliehen und etwas Neues zu entdecken, seine Lieben immer zurücklässt und sich auf unvermeidliches Bedauern einlässt.
Draper, der mit einem ausgeprägten englischen Akzent spricht (mit Ausnahme französischer Wörter und Namen), verleiht dem ausführlichen Dialog eine angemessen poetische Stimmung und sorgt dafür, dass sich die von Wang geschriebenen Worte selten anders anfühlen als die von Rimbaud selbst. Viele seiner Gedichte werden ausführlich gesprochen, was „A. Rimbaud“ praktisch zu einer bizarren Version einer modernen, vom Nachlass kontrollierten Musikbiografie über einen Popstar macht, in der der halbe Grund, warum man eine Eintrittskarte kaufen könnte, darin besteht, von Grund auf neu erstellte Ohrwurm-Hits zu sehen.
Doch selbst für die Rimbaud-Gläubigen in der Menge scheint Wang sich nie mit der bloßen Präsentation zufrieden zu geben und verzerrt die Grenzen seiner Form mit großartiger Fantasie. Einige der halluzinatorischsten Bilder des Dichters dringen durch die Ecken des Bildschirms. In Gedichten wie „The Drunken Boat“ geht es ebenso um die Worte selbst wie um Rimbauds leidenschaftliche Erzählung, die Geräusche und sogar natürliche Elemente von außerhalb des Bildes heraufbeschwört, während die Kamera von Drapers leidenschaftlicher Darbietung gebannt bleibt. Nur wenige Filmemacher haben so verstanden, dass Poesie genauso viel Performance wie Schreiben ist.
In anderen Werken wie „Vowels“ wird Rimbauds synästhetisches Gerüst an die Textur des Films selbst angepasst, als ein Medium, das sich frei um eine visuelle Achse drehen kann, wenn der Regisseur dies wünscht. Tatsächlich beginnt „A. Rimbaud“ mit der Art von Film, den Rimbaud selbst gemacht hätte, wenn die Technologie erfunden worden wäre; Wang verwischt sogar die Grenzen zwischen anderen visuellen Medien, indem er Bewegungsunschärfe in malerische Pinselstriche umwandelt. Es ist wirklich eine Freude, es anzusehen.
Zugegeben, mit einer Länge von fast drei Stunden ist der Film auch unglaublich anspruchsvoll – insbesondere seine erste Hälfte, die naturgemäß zu einem rekursiven Zyklus richtungsloser Jugend wird, den Rimbaud nur mit Mühe durchbrechen kann. Ob absichtlich oder nicht, es ist eine Herausforderung, es durchzuhalten, aber es hat auch einen sekundären Effekt. Während Rimbauds Reisen als Erwachsener (während er auch fließend Arabisch spricht) langsamer wird und klanglich und formal ernster wird, vollzieht der Film einen bemerkenswerten Wandel. Es gewöhnt den Zuschauer nicht nur nach und nach an seine klanglichen Eigenheiten – wir gewöhnen uns völlig daran, dass Dialoge sich in Musik und Stille manifestieren –, sondern es vollzieht auch eine deutliche Wendung hin zu einer traditionelleren, klassischeren visuellen Inszenierung, auf eine Weise, die für einen Film wie diesen nicht möglich sein sollte. Dies geschieht durch Drapers Nahaufnahmen, die durch Barreras gewissenhafte Beleuchtung und warme, viszerale 35-mm-Fotografie so unnachgiebig, so taktil und so nachdenklich geschichtet sind, dass sie von Nahaufnahmen in einem traditionellen Studiobild nicht zu unterscheiden sind – ganz zu schweigen davon, dass sie genauso effektiv sind, als hätte Wang einen geheimen Weg zur Seele gefunden.
„Jede Sprache kann deine sein“, rät Rimbaud einmal seiner jüngeren Schwester und verweist auf das strenge Studium, das ihn sowohl zu einem Polyglotten als auch zu einem beliebten Diplomaten gemacht hat. Diese Botschaft scheint jedoch von Wang selbst initiiert worden zu sein, als würde er ein filmisches Manifest über seinen unheimlichen Umgang mit der filmischen Form formulieren. Die wahnsinnige emotionale Wirkung von „A. Rimbaud“ im letzten Akt unterscheidet sich nicht von der selbst der aufwendigsten Hollywood-Epen, aber seine intimsten Übertragungen sind aus der Art eigenwilliger Indie-Geist entstanden, der eine völlige Neuausrichtung der audiovisuellen Sprache erfordert, wie es nur wenige moderne Experimentalisten mit traditioneller Technologie versuchen würden. Es ist ein Rückblick auf die alten, etablierten Formen des Geschichtenerzählens, der sie von innen heraus aufbricht und die Box des Kinos praktisch dazu zwingt, eine neue Form anzunehmen, während Wang mit einer Kamera, einem Schauspieler und Fantasie das Erwartete und Mögliche verwandelt.